Então se vê liberta do seu vício
Ao estar, tal qual o grito da garganta
Envolta pelas cores do silêncio
E quando a Itororó se estende e cruza
A Rua João Pessoa, ou, talvez, outra
Algumas prostitutas jogam truco
Esperando o fim da sua hora extra
Nessa pacata manhã de domingo
Em que até o relógio retrocede
Enquanto ocorre a fuga dum morcego
E, no asfalto, reluz o casto sangue
De quem não tinha a tarde como meta
E, sem delonga, viu a via como um ringue
Todavia, há um ditado que afirma o seguinte: "a boa mulher é aquela que perdeu a virgindade e manteve a classe". Contudo, como é possível manter a "classe" se se cultua o axioma que prega que "o aspecto proveitoso da fidelidade é que ela comprova o quão prazerosa é a promiscuidade"?
Simples: criando uma sociedade paralela. Em que a distorção social transforma a fraqueza em virtude.
Assim, um grupo de misses embarcou em uma cruzada contra a real razão de seu fracasso: a competência alheia. E se deparou com o sucesso da incompetência: ou seja, o acaso.
A Quadrilha das Misses Assassinas*
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